Cuentos en Red - Nº 9 / agosto 2021

Un buen cuento siempre a la mano

Edición de agosto
Año 1 - Número 9

Microlecturas

Penélope

Ha pasado una semana; ya nadie viene a dar sus condolencias. Por las noches, aprovechando que el movimiento es exiguo, todo el mundo está en su casa y los sirvientes descansan, la niña se esconde bajo la mesa a tejer y destejer las medias que había comenzado para regalarle el día del padre. Es su conjuro contra la muerte; confía en que él volverá a abrazarla y entonces las medias estarán terminadas.

Edith Vulijscher
Prueba superada

Jamás pensé que me atrevería, pero lo hice. Tampoco pensé que mi osadía fuese a causar tanta tensión en quienes no me quitaban la vista de encima.
Los segundos parecían horas, pero ya no había vuelta atrás. No podía fracasar… jamás me perdonaría hacer el ridículo delante de aquellos que, de todo corazón, apostaban por mi éxito.
El temor me invadía, creo que se me notaba; pero todos entendían mi situación.
La verdad es que no me detuve a pensarlo mucho, de lo contrario se me hubiesen enfriado las ganas, como sucedió en anteriores intentos.
No tenía idea de la algarabía que se iba a formar cuando, tras dar mi primer cuarteto de pasos tambaleantes, alcancé los brazos de mi orgullosa madre.
Así es la vida, llena de retos que solo se pueden superar si se toma la decisión acertada en el momento oportuno.

Luis Gutiérrez González
Negligencia

Esa noche inolvidable, bebía una copa de vino en el sillón con las luces apagadas y en silencio. Miré fijamente la pintura de «El niño que llora». Observé que el chico empezaba a moverse, luego saltó del cuadro y examinó a su alrededor. Dio unos pasitos y tomó el cubo Rubik del suelo. Quizá escuchó mis latidos o mi respiración acelerada, porque de inmediato brincó y se perdió en su lienzo. Del pavor me desmayé.
—Fue una pesadilla —dije al despertar.
Sin embargo, el niño ya no estaba plasmado en la pintura, aunque el cubo Rubik sí se hallaba en el piso, pero completamente destrozado.

Servando Clemens
Día 3 del 5° mes del 8° año

De su predecesor aquel día despedirse todos debían. Robot #142857 aquella lluviosa tarde al encuentro de su sucesor acudiría.
Se decía que algo parecido al alma para estas máquinas se había creado, y en el número de sus nombres, se encontraba dentro de él cuidadosa y matemáticamente codificado.
Androide estaba triste llorando bajo la lluvia, pues pensaba que a su amigo nunca jamás vería, pero #142857 consuelo le ofrecía, sabiendo que de alguna u otra manera su "no alma" al reencuentro volvería.

Eréndira Corona
La cana

Y entonces, ahí estaba mi juventud, atrapada en una hebra de pelo que señalaba el sendero de los “tones” (cuarentones, cincuentones…), que cada vez se haría más angosto, y no, no era el típico hilo albino que te encuentras en la cabeza o en la barba y que con algo de nostalgia simplemente te quitas, acompañado por alguna sonrisita de consuelo. No, este era cruel, perverso, escoltado por la imagen espectral de la muerte, cuya guadaña tenebrosa la señalaba como mi primera cana testicular.

Federico Ochoa
Memoria restituida

Intento pulverizar mis recuerdos con el martillo de mis vivencias presentes para despejar mi mente de todo aquello que pertenece a épocas pretéritas.
Si bien se hacen añicos, mi agotada y nostálgica conciencia vuelve a unir sus fragmentos una y otra vez. Parece que insisten en la idea de no desaparecer, aunque ya no sean los mismos.

Patricia Licciardi

Tierra prometida

Patricia
Licciardi

Oriento la nave a babor y comienzo a distinguir unas siluetas, tal vez alguna clase de vegetación que me anuncia que estoy muy cerca de mi destino.
He navegado muchos meses y en el momento indicado logré encontrar las coordenadas justas para dirigir mi barco hacia ese mundo desconocido que me despierta tantas expectativas....

Un artista del hambre

Franz Kafka

(Praga, 1883 – 1924, Kierling, Austria)
Cuento de 1922, publicado en 1924

La muerta enamorada

Théophile Gautier

(Tarbes, 1811 – 1872, Neuilly-sur-Seine)
Cuento de 1839

Paisaje invernal

Eréndira
Corona

Una bocanada de chispas brillantes se alzó sobre el fuego cuando usé el atizador para revolver los trozos de madera. La época invernal suele durar mucho en este lugar. Nieva de manera constante y todo se cubre bajo un inmenso manto blanquecino que se cierne delineando los fantasmas de las cosas. Quedan entonces dormidos debajo de la nieve los espíritus de las flores,...

Indomable

Edith
Vulijscher

El bombardeo que destruyó el pueblo te arrebató tu lugar, tu familia y hasta tu trabajo, te salvaste por azar o porque el Dios en el que confías así lo quiso. Ese día no habías ido al taller de costura y tampoco te encontrabas en tu casa, el desastre te pilló cerca del refugio y hacia allí corriste....

Toc Toc

Servando
Clemens

Las mañanas son difíciles: un ataque de zozobra me empieza a golpear el pecho en cuanto abro los ojos y entonces inicia el soliloquio del hombrecillo que reside en mi cerebro: Cálmate, cálmate, cálmate. Tranquilo, señor, tranquilo, mantén la serenidad, tú puedes hacerlo, claro que puedes dominar tus emociones...

Muerte blanca

Mingyar
Andrei
Escritor invitado

El péndulo resuena en el cuello y las sienes, sobre todo en los pechos que no dejan de pedirte libertad, una muy distinta a la que sientes cuando te deshaces del corsé. El bochorno repta por los muslos hasta alcanzar tu rostro. Deseas experimentar la turbación de hace dos días cuando el aliento del mulato recorrió el laberinto de tu oreja...

La voz

Rainer Maria Rilke

(Praga, 1875 – 1926, Sanatorio de Valmont, Suiza)

Cuento publicado en 1898.

El guardavía

Charles Dickens

(Portsmouth, 1812 – 1870, Gads Hill Place)
Cuento de 1866

Masca Hico

Federico Ochoa

El loco de mi pueblo (aunque para mí, nunca lo fue).

He tratado, desde hace varios días, de detallar su pies grandes, desnudos y ásperos, con las uñas largas, llenas de mugre, así como sus manos de cemento, los pantalones harapientos de color indescriptible, la camisa de rayas difusas, repleta de rotos y remiendos, el pelo enmarañado sin textura definida que adornaba...

Abuelas tan solo hay dos

Luis Gutiérrez
González

La cuchara que transportaba la sopa se introducía en su boca a intervalos regulares, mientras el joven observaba con ternura a la anciana que le daba de comer.
—Gracias, abuela —le decía tras cada viaje, clavando su mirada en los ya cansados ojos.
—Sabes que estoy aquí para eso, hijo; no tienes...

Angelito

Álvaro
Díaz

Solo Francesca podía entrar al estudio del Maestro. Ella era la única que conocía el orden de los cinceles, el lugar preciso de cada martillo y escofina; sabía quitar el polvo, cuidar los bloques de Carrara con el mimo que merecían las maravillas que tenían dentro y, sobre todo, jamás hablaba de las obras en proceso. Para ella, las formas humanas y divinas que parecían querer escapar del mármol eran solo barro inanimado...

Éxtasis

Katherine Mansfield

(Nueva Zelanda, 1888 – 1923, Francia)

Cuento de 1920

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