A lo largo de mis días intento hacer equilibrio para no provocar caídas estrepitosas, malabares para poder llevar adelante muchas responsabilidades. A veces tengo que disimular mi tristeza detrás de un maquillaje y realizar trucos de magia para hacer desaparecer lo que me disgusta y además, en ocasiones, trato de domar a las fieras para contener mis impulsos.

¿Será por eso que se habla del circo de la vida?

No sé qué nos resultaba más misterioso si su personalidad o su larguísima barba.
Nunca supimos desde cuándo la usaba, nadie tenía memoria de haberlo visto alguna vez sin ella. Fue el abuelo de la comunidad, nuestro chamán.
Lo consultábamos siempre pero él sólo respondía cuando la pregunta ameritaba recibir algo de su sabiduría.
No era desinterés ni ignorancia, sino que no daba lo que sabía que podíamos lograr solos. Si la respuesta ya estaba dentro nuestro recibiríamos de él una mirada tierna y comprensiva desde la profundidad de sus ojos celestes.
Siempre acomodaba su barba de modo que no se viera el lado interno, muchas veces lo observamos mirando dentro de ella como si leyera un libro.
Algunos pensaban que recordaba su pasado, otros, que quizás dudaba en conservarla, pues para mantenerla limpia tenía que cepillarla con suavidad y luego le pasaba unas hojas que solo él conocía.
Un día anunció la fecha de su muerte y no salió más de su humilde vivienda, llamó al más anciano de la comunidad y tras mantener con él una larga conversación, le entregó un paquete.
Lo enterramos con pesar y casi no lo reconocimos afeitado..

Esta mañana, cuando llegué al parque, había un perro sentado en una banca al lado de un hombre que, de manera desesperada, se llevaba sus dos manos a la cabeza como si tratara de encontrar en el revuelto de sus cabellos, las respuestas a sus dilemas.
Era tanto su agobio, que no pude evitar preguntar por lo que le pasaba.
—Lo que sucede, es que él sigue creyendo, que yo existo solo en su imaginación —me contestó el perro.

La niña bajó las escaleras de madera, cuyos peldaños rechinaban a cada paso. Arribó al cuarto donde su abuelo guardaba miles de artículos: fotografías, libros antiguos, cartas, postales, frascos, revistas, juguetes viejos, aparatos descompuestos, muebles averiados y ropa desgastada.
—¿Qué haces, abuelo?
—Estoy viendo los retratos de la abuela.
La pequeña sopló la superficie de la mesa.
—Aquí todo está muy sucio y amontonado. Mira todo ese polvo que se levantó.
—Es polvo mágico.
—¿Mágico? ¿Por qué?
El abuelo sonrió.
—Porque son recuerdos.

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